Aí o tens, meu caro!
Luminosidades...
(Falei hoje contigo). E de repente há um Sol que irrompe pelas frestas deste dia cinzento e pachorrento. A tonalidade da luz é única. Não há outra assim. (Como tu).
O meu Cinema Paraíso
Ontem inaugurei em casa o meu ciclo de cinema paraíso com o “Dr. Jivago”. A primeira vez que o vi tinha 16 anos. Fiquei esmagado com a beleza da fotografia. Embevecido pela história de amor. Encantado pela música de Maurice Jarre – creio ter sido a primeira vez que retive o nome do autor de música e o nome do realizador. Até aí só fixava os nomes dos artistas principais. E, claro, claro, fascinado pela Julie Christie. Um azul de olhos que jamais vira (azul assim só o da baía Azul). Poucos anos mais tarde, uma colega na faculdade em Luanda, linda, linda, havia-me de fazer lembrar muitas vezes a Julie… e nem sequer azul tinha nos olhos.
A segunda vez, anos mais tarde, já iniciado nas minhas andanças de cavaleiro marxista, recusei vê-lo. Era uma patética história de amor (pequeno-burguêsa, claro) e contra-revolucionária!
Ontem foi a terceira. A fotografia continua a esmagar-me. A história de amor é uma história de amor. Falta-lhe, pareceu-me agora, paixão, sensualidade. A música é indissociável do filme. Não podia ser outra. A Christie continua linda, linda. Fez-me lembrar a minha colega da faculdade… (revia-a há pouco tempo, continua linda!)
A segunda vez, anos mais tarde, já iniciado nas minhas andanças de cavaleiro marxista, recusei vê-lo. Era uma patética história de amor (pequeno-burguêsa, claro) e contra-revolucionária!
Ontem foi a terceira. A fotografia continua a esmagar-me. A história de amor é uma história de amor. Falta-lhe, pareceu-me agora, paixão, sensualidade. A música é indissociável do filme. Não podia ser outra. A Christie continua linda, linda. Fez-me lembrar a minha colega da faculdade… (revia-a há pouco tempo, continua linda!)
A leitura política que faço da película é que sofreu uma… reviravolta! E era aqui que queria chegar. Perturbou-me o filme. Perturbou-me ver como que um idealista – Pasha Strelnikoff – se transforma, em nome da revolução (sempre em nome da revolução…) num tenebroso sanguinário. Incomodou-me o filme. Incomodou-me sentir que eu, em circunstâncias idênticas, fizera, (salvaguardas as diferenças de protagonismo, claro!) o mesmo e cretino papel – o de guarda da revolução. Ainda que este se tivesse apenas quedado pelo plano ideológico. Mas a verdade é que defendera os mesmos princípios: o partido acima de tudo – família, amigos, afectos. O partido acima das pessoas. Em nome do povo. Sempre em nome do povo. Em nome das massas populares! (era assim que dizíamos). Interpelou-me o filme. Profundamente: se em 75 a revolução leninista tivesse triunfado (não esteve longe disso), até quando é que desempenharia aquele papel? Até quando? Mais. E, talvez, mais angustiante: qual era a linha que eu jamais ultrapassaria? Assustou-me perceber que quando (e enquanto) se acredita na revolução e no partido essa linha de demarcação é muito ténue. O partido toma conta do coração e apodera-se da razão. O partido passa a ser a razão de sermos. E a razão passa a ser a do partido. E é aqui, neste ponto, que se é capaz das maiores crueldades. Basta que a revolução o exija. Basta que o partido ordene.
Incomodou-me. Mas fez-me bem ver o filme. Recomendo-o aos meus amigos (e cavaleiros que foram comigo) das andanças marxistas.
Marcas indeléveis (do Império)... 4
Clube Desportivo Ferrovia - cidade do Cubal
Repare-se nas linhas arquitéctónicas. A foto é da época (1962?), mas a modernidade do edifício é actual. Actualíssima. Era aconselhável que o "ippar" de Angola iniciasse a inventariação e preservação do património respeitante ao período colonial. Estamos a falar do património de Angola. Nossas são apenas as marcas indeléveis.
Amigos que vêm de longe!
O Sombreiro, visto do lado da Caotinha
O Sombreiro, visto do lado da CaotinhaDentro de dias, muitos poucos, se tudo correr bem até lá (que o mesmo é dizer se Deus quizer), irei somar mais um aniversário. Já são muitos. São muitos se pensar que as ondas dos meus cabelos já lá vão e, pior, grande parte dos cabelos também... Mas são poucos se pensar que gosto muito de cá estar. Especialmente quando estou com os meus amigos – o que acontece raramente – com os meus amigos de sempre. Aqueles que são mais firmes e seguros que os imbondeiros.
Ontem, ao visitar um blog de um destes amigos (grande, grande amigo), deparei com este post. Comoveu-me saber (e sentir) que aquelas palavras foram moldadas para mim – e isto de juntar palavras e harmonizá-las, dar-lhe corpo, não é tarefa fácil. Para além desta prenda, presenteou-me com uma outra – um cd de música das nossa terra. Tendo gostado das duas, é fácil perceber qual é que me tocou mais. Obrigado Henrique.
"Viagens com ou sem memória" (3)
O Presidente da República mostrou-se surpreendido com os inúmeros sinais que os portugueses deixaram na Indía. Não imaginava ele que a nossa presença por aquelas terras tinha deixado marcas tão indeléveis.
O que a mim me surprende é a sua surpresa. Há uns livrinhos de História que contam tudo.
Antecipando outras viagens do Presidente da República aos novos países da lusofonia e a fim de lhe poupar novas supresas, inauguro hoje uma exposição fotográfica avulsa e ao calhas sob o tema:
Marcas indeléveis do Império (1)
Igreja da missão do Bimbe
"Viagens com ou sem memória" (2):
“Cacimbo a cacimbo, de calema em calema, os nossos velhos ergueram lugares, vilas e cidades onde, antes, só havia mato e capim! Uniram margens, outrora intransponíveis! Abriram picadas, rasgaram caminhos. Uns de ferro, outros de terra batida, mais tarde de alcatrão. Edificaram escolas. Construíram portos. Ensinaram a ler, a escrever, a fazer contas. Substituíram o cazumbir e o feiticeiro, pela sulfamida, o quinino, a penicilina, o enfermeiro e o médico. Numa esteira estendida pelo chão, no quimbo ou na sombra de uma mangueira, quantas vezes com amor, outras por precisão, fizeram mulatos, morenas de Angola, garotas de Ipanema! Que sonetos mais bonitos podiam ter feito? Vejo e oiço os dirigentes deste meu Velho País. Arrepiam-se, como eu, quando em pedras esquecidas pelo tempo e pelos homens, e corroídas pela erosão dos séculos, se decifram tenuemente as Cinco Quinas esculpidas por mãos sem nome e sem rosto. Emocionam-se, como eu, quando ouvem palavras soletradas em português por bocas famintas de gente humilde em lugares longínquos e inóspitos onde, perante tão grande lonjura, se pergunta, mas ali havia gente? Também ali chegámos? Palavras ditas com sotaque em que o artigo definido ou indefinido, admiravelmente, não concorda, quanto ao número com o substantivo que o acompanha. Palavras que têm o sabor das manga, dos coco e das goiaba. Emocionam-se e logo se lembram, como eu, de citar Pessoa: a Língua Portuguesa é a minha Pátria! Mas a nenhum deles ocorre perguntar, como eu tantas vezes me pergunto, com a ironia de quem sabe de antemão a resposta, quem é que construiu essa Pátria sem fronteiras a que chamam, agora, com acerto, Lusofonia? Quem é que lhe desenhou o corpo, tisnou a pele e lhe deu alma? Sem ter consciência disso, eu sei. Mas quem foi? Quem é que teceu esses laços que nem a erosão do tempo, as distâncias e as guerras lograram destruir e que, agora, todos dizem querer preservar e cuidar como se de frágeis flores se tratassem? Quem é que espalhou essas palavra portuguesa, como se fossem sementes, por essas terra longínquas? O vento não foi certamente..., diria um outro poeta, embora, pela grandeza da obra, mais parece ter sido mister da natureza do que dos homens! Quem foi? Quem foi? Quem foi, então!?
Eles, os dirigentes deste meu velho país, sabem tão bem como eu. Mas não ousam dizê-lo. Prisioneiros do que é politicamente correcto, não têm a coragem do poeta de Abril que gritava bem alto: “Há que dizer-se das coisas o somenos que elas são/Se for um copo é um copo/ se for um cão é um cão”.
Eles, os dirigentes deste meu velho país, sabem tão bem como eu. Mas não ousam dizê-lo. Prisioneiros do que é politicamente correcto, não têm a coragem do poeta de Abril que gritava bem alto: “Há que dizer-se das coisas o somenos que elas são/Se for um copo é um copo/ se for um cão é um cão”.
Vá! Não tenham medo da palavra! Foram os colono! Porra! Foram os colonos! Chiça!
Foram os nossos velhos! Os que há muito partiram, os que partiram há pouco, os que – como o meu pai – em breve partirão e os que – como nós – um dia partirão. Mais ninguém! Eles que (sem saber) escreveram tantas páginas da nossa História, a História (feita hoje) reservar-lhes-á apenas as mais sujas (que as houve)… Tamanha injustiça!
Não foi uma obra desinteressada? Tem páginas negras? Gerou injustiças? Correram lágrimas e sangue? Apontem-me obra humana sem mácula, inocente, pura, perfeita!
Isto foi parte do que, há uns anos, escrevi, talvez com excessiva emoção, a propósito da morte de um antigo professor e da morte do meu pai que então se esperava para breve.
Subscrevo: "viagens com ou sem memória" de J.Pacheco Pereira"Pode-se ir à Índia sem Vasco da Gama? Talvez possa, mas para um português, não se deve. Não digo tanto “sem Vasco da Gama”, mas “sem Goa”, sem a memória da nossa identidade que lá ficou um pouco enterrada e está a cair aos bocados. Mas mesmo que já estivesse toda no chão, enterrada por desprezos diversos, o lugar está lá, as almas estão lá num canto qualquer a assombrar-nos. A história é assim: não se pode ir à Índia com inocência absoluta, nem aliás os indianos nos responderão com inocência. A história pesa. Não é saudosismo, é respeito por nós próprios que fomos feitos por aqueles homens que por lá andaram à espadeirada, à pimenta, na pirataria, brutos, cruéis, gananciosos, vaidosos, crentes, santos, líricos, o que se queira, mas nossos. Vem nos Lusíadas, que tanto patriota cá da casa gosta de bater no peito, para esquecer quando vê um call center deslocalizado."
Cemitério de Pianos: um livro a não perder
Acabei há dias de ler o Cemitério de Pianos. Há livros que leio de um fôlego. Este não. Este saboreei-o, página a página, frase a frase. Tive dificuldades em chegar ao fim. Por duas razões: frequentemente lia e mal acabava de ler, voltava a ler de novo (não para perceber o sentido do texto como me acontece, confesso, com alguns dos nossos consagrados – não é preciso dizer quais) mas para sentir de novo o prazer que a leitura daquela passagem, inúmeras passagens me dera. Lia e voltava a ler para me deter na luz que quotidianamente entrava pelas janelas e iluminava os pontículos suspensos de poeira ou a claridade que se espelhava nos rostos dos personagens sem estes se darem conta. Outras vezes hesitava em avançar com receio de não encontrar imagens tão bonitas como aquelas que acabava de ler. Como esta:
"A minha mulher passa. Não repara na agitação inivisível e luminosa de notas de piano que deixa à sua passagem. Leve, passa com as mangas arregaçadas até aos cotovelos. Sem reparar, leva a claridade da manhã no rosto. Entra no corredor. ..."
ou esta:
"Ela tinha os cabelos apanhados num laço, era uma menina e, no seu rosto, havia qualquer milagre: pureza: que eu não sabia descrever. Os olhos grandes: o céu. Se estivesse suficientemente perto, acredito que poderia ter visto passáros a planarem dentros dos seu olhos, seria um mês da primavera dentro dos seus olhos: infinito. Ela era uma menina frágil e meu olhar pousava com cuidado na pele do seu pescoço, nos ombros sob o vestido de flores que trazia."
A história, adiantou o autor na apresentação do livro, tem dois narradores (?), com o mesmo nome: o avô e o neto de Francisco (Lázaro), carpinteiro e maratonista que morreu em plena maratona nos jogos olímpicos de 1912 em Estocolmo (untara o corpo de sebo para se proteger das câimbras e da fadiga – o que lhe foi fatal) . Desde o ínicio do livro – e este é um dos lados interessantes do livro – procuramos saber qual das vozes é que fala e em que tempo – se de um de outro – é que as coisas acontecem. Mas a dada altura é tal a dificuldade em estabelecer quem é que está a narrar que decidimos entregarmo-nos apenas ao prazer da leitura que, no meu caso, foi muito. Muito.
Aconteceu Taça (Porto 0 - Atlético 1) !!!
Mas por vontade expressa do árbitro (descaradamente) não teria acontecido... cinco minutos de descontos despropositados e um penalty inventado...
Não posso deixar de lembrar (aos amigos comuns) que o Atlético da Tapadinha era o club do coração do Aníbal Fernandes.
Subscrevo:
"A morte de Saddam Hussein" de José Pacheco Pereira in Abrupto. Muito em particular o 3.º parágrafo.
Canções (3)
O ano era 1964, em tempo de férias grandes, e o filme tinha como "artista principal" o Aznavour e nele participavam também a Silvie Vartan e o Jonny Holliday e chamava-se "À procura do Ídolo" (Cherchez L'Idole).
Foi em busca desse tempo que ontem fui, quando, ao final da noite, pus a girar temas de Aznavour. Et Pourtant, Il Fault Savoir, La Boémme...
... e, sentei-me de novo ao lado do meu caro e querido amigo Henrique, ao ar livre, no mais majestoso cine esplanada do planeta (asseguro-vos) – o Kalunga – com o cheiro a maresia que soprava, suave e quente, do lado da Praia Morena.
O ano era 1964, em tempo de férias grandes, e o filme tinha como "artista principal" o Aznavour e nele participavam também a Silvie Vartan e o Jonny Holliday e chamava-se "À procura do Ídolo" (Cherchez L'Idole).
Foto tirada e acabada de enviar pelo Henrique. Obrigado, meu caro.
O que fazem as canções, as grandes canções...
Leia e, se estiver de acordo, assine:
Petição contra a implementação da TLEBS
Há dias Pedro Mexia ridicularizava assim a tlebs!
Petição contra a implementação da TLEBS
Há dias Pedro Mexia ridicularizava assim a tlebs!
Imperdível
a exposição "Diálogos de Vanguarda" de Amadeo de Souza-Cardoso na Gulbenkian, encimada por este pensamento dele próprio:
"Ninguém deixa de fazer uma obra de arte intensa por falta de técnica, mais por falta de outra coisa que se chama temperamento"
retirado de uma carta (vale a pena lê-la) que escreveu ao seu tio Francisco.
Sou leigo em matéria de pintura. Mas, para mim, nesta arte, ao contrário do que se passa com a gastronomia..., embora aqui também tenham papel decisivo, são fundamentalmente os olhos que comem. Há quadros (de todas as correntes estéticas) que os meus olhos gostam e neles ficam pregados sem eu saber explicar porquê e há outros que os meus olhos se desviam até com algum desdém sem eu, igualmente, saber explicar porquê. Também não me preocupo em procurar razões, nomeadamente no segundo caso.
Já conhecia alguns quadros que pertencem ao CAM da Gulbenkian: a Procissão Corpus Christi (é um dos meus preferidos), os Barcos e a Cozinha da Casa de Manhufe (que pertence à minha colecção particular... virtual) entre outros.
A Cozinha de Manhufe
Sporting 1 - Spartakus 3
Os lagartos assustaram-se com as camisolas vermelhas... mas tive pena que não empatassem a partida! Tenho uma regra que não violo: contra estrangeiros torço sempre, sempre, pelos portugueses...
Como todas as regras, esta tem também uma excepção: aquele clube (galego) que equipa de azul e branco.
Ainda o referendo:
Vou votar sim. Mas há argumentos e questões que o não levanta a que sou sensível e me fazem reflectir:
Vou votar sim. Mas há argumentos e questões que o não levanta a que sou sensível e me fazem reflectir:
"Dei por mim a pensar na ironia de tudo isto... O mesmo tipo de lógica que serve para condenar o abandono de animais (não são humanos mas têm vida, logo têm direitos), serve para defender o aborto de seres humanos (têm vida mas não são pessoas, logo não têm direitos). Porquê? Terá uma vida não humana mais direito a ser acolhida do que uma vida humana que não é ainda uma pessoa, seja lá o que isso for? A campanha dos bichanos acabou por me meter medo. Medo de uma sociedade onde a vida de um cão vale mais do que a de um homem." Pedro Picoito, blogue do Não
Eu enunciaria a tese desta outra maneira: Se se condena o abandono dos animais porque não sendo estes pessoas, possuem, porém, vida e, como tal, têm direito a ter direitos, entre os quais o direito à vida... Ora sendo os embriões humanos vida (o que, parece, ninguém põe em causa) deveriam usufruir dos mesmos direitos!
No plano filosófico e moral não encontro nenhuma, nenhuma justificação para o sim. Só que a realidade, por vezes, conflitua com a filosofia e os seus "argumentos" pesam mais. É o princípio do mal menor. É neste ponto que radica o meu sim.
Subscrevo:
"Sentimentos misturados" J. Pacheco Pereira in Abrupto (1.12.06)
"Claro que ninguém vai ao teatro, claro que acabaram os cafés (pelo menos em Lisboa), claro que se desertificaram os bairros, claro que acabou a Lisboa dos anos 60, tão íntima como provinciana, onde éramos os absolutos cosmopolitas, exactamente porque os filhos dos deserdados das cheias, os filhos dos operários do Barreiro, os filhos das criadas de servir, os filhos dos emigrantes de Champigny, os filhos da "canalha" anarco-sindicalista e faquista de Alcântara mandam no consumo e o mundo que eles querem é muito diferente. Eles entraram pelos cafés dentro e transformaram-nos em snackbars e em lanchonetes, entraram pelas televisões e querem os reality shows, entraram pela "cultura" e pela política e não querem o que nós queremos, ou melhor, o que nós queríamos por eles. O acesso das "massas" ao consumo material e "espiritual" faz o mundo de hoje, aquele que é dominado pela publicidade, pelo marketing, pelas audiências, pelas sondagens. É um mundo infinitamente mais democrático, mas menos "cultural" no sentido antigo, quando a elite, que éramos nós, decidia em questões de bom senso e bom gosto. E agora? Queríamos que "eles" tivessem voz e agora que a têm não gostamos de os ouvir quando o enriquecimento revelado por todos os indicadores económicos e sociais dos últimos 30 anos transformou muitos pobres na actual classe média, "baixa" como se diz na publicidade, nos grupos B e C das audiências. Nós queríamos que eles desejassem Shakespeare e eles querem a Floribella, os Morangos e o Paulo Coelho. E depois? Ou ficamos revoltados ou pedagogos tristes e ineficazes, ou uma mistura das duas coisas. Nós ajudámos a fazer este mundo de mais liberdade e mais democracia, que o é de facto. O 25 de Abril foi o que foi porque a geração de 60 o fez assim. Se os militares tivessem derrubado Salazar nos anos 40 ou Delgado o tivesse feito em 1958, o país seria certamente muito diferente."
"Sentimentos misturados" J. Pacheco Pereira in Abrupto (1.12.06)
"Claro que ninguém vai ao teatro, claro que acabaram os cafés (pelo menos em Lisboa), claro que se desertificaram os bairros, claro que acabou a Lisboa dos anos 60, tão íntima como provinciana, onde éramos os absolutos cosmopolitas, exactamente porque os filhos dos deserdados das cheias, os filhos dos operários do Barreiro, os filhos das criadas de servir, os filhos dos emigrantes de Champigny, os filhos da "canalha" anarco-sindicalista e faquista de Alcântara mandam no consumo e o mundo que eles querem é muito diferente. Eles entraram pelos cafés dentro e transformaram-nos em snackbars e em lanchonetes, entraram pelas televisões e querem os reality shows, entraram pela "cultura" e pela política e não querem o que nós queremos, ou melhor, o que nós queríamos por eles. O acesso das "massas" ao consumo material e "espiritual" faz o mundo de hoje, aquele que é dominado pela publicidade, pelo marketing, pelas audiências, pelas sondagens. É um mundo infinitamente mais democrático, mas menos "cultural" no sentido antigo, quando a elite, que éramos nós, decidia em questões de bom senso e bom gosto. E agora? Queríamos que "eles" tivessem voz e agora que a têm não gostamos de os ouvir quando o enriquecimento revelado por todos os indicadores económicos e sociais dos últimos 30 anos transformou muitos pobres na actual classe média, "baixa" como se diz na publicidade, nos grupos B e C das audiências. Nós queríamos que eles desejassem Shakespeare e eles querem a Floribella, os Morangos e o Paulo Coelho. E depois? Ou ficamos revoltados ou pedagogos tristes e ineficazes, ou uma mistura das duas coisas. Nós ajudámos a fazer este mundo de mais liberdade e mais democracia, que o é de facto. O 25 de Abril foi o que foi porque a geração de 60 o fez assim. Se os militares tivessem derrubado Salazar nos anos 40 ou Delgado o tivesse feito em 1958, o país seria certamente muito diferente."
Poemas (ridiculos) de amor, quem um dia os não fez... (II)
Quem dera
Nas tuas mãos, entre os dedos,
Pousar os meus segredos
Quem dera
No teu leito, nos teus seios
(despidos)
Adormecer os meus receios
Quem dera
Nos teus olhos
(verdes olhos)
Cabelos castanhos aos folhos
Alagar a minha melancolia
Em ondas soltas de maresia
Quem dera
Na tua pele
(vestida de mel)
Adoçar os amargos da minha boca
Que é tão leda
Que é tão louca
Quem dera, meu amor, quem dera
A PRIMEIRA NOITE... OU COMO SE NÃO PERDE A VIRGINDADE DE UMA SÓ VEZ
(Estória já contada e que me limitei, agora, a ilustrá-la)
Insinuando o pequeno e leve gesto de os beijar, cruzo os dedos indicadores, e, solenemente, como nos tempos de puto, juro. Juro com Deus: Esta que vou contar não se passou comigo. Juro! Juro com Deus! Com a mesma solenidade, asseguro-vos não desvendar quem foi o herói desta história. Melhor: Juro! Juro mesmo! Com Deus!
Direi apenas que era, na época, um rapaz acanhado, de poucas falas. O rubor traía-o com alguma frequência. Hoje, homem maduro, não perdeu ainda a timidez. Essas coisas, aliás, nunca se perdem totalmente. Mas soube sempre domá-la.
Não me lembro ao certo que ano corria por aquela altura. Certo, certo, é que o terrorismo já tinha rebentado. O boato que dava como iminente a entrada dos turras por ali adentro e que ficou célebre, se a memória me não prega das suas, ocorrera já há dois ou três anos. Tanto que a antiga Escola Primária já se tinha transformado no quartel que veio acolher o Destacamento Militar. A 4ª Classe estava, pois, acabada – já tinha feito provas que sabia de cor e salteado os afluentes do Rio Douro e do Tejo e que conhecia, um a um, os apeadeiros da Linha da Beira Alta e da Beira Baixa! O nosso herói também. Andávamos ambos pelos 12 ou 13 anos. Não mais ou pouco mais. Já tinhamos dado os primeiros passos no Francês e aprendido, para o resto da vida, que há sempre excepções que se esgueiram à regra (todas as palavras terminadas em age, com excepção de... e seguia-se a lenga-lenga).
Os tropas do dito aquartelamento lá andavam. Com pouco que fazer. A actividade resumia-se ao render da sentinela, ao hastear da bandeira e a uma ou outra parada em dias de cerimónia oficial (que terminavam, invariavelmente, com vivas inflamados ao aborígene de Santa Comba e a bem da Nação! Claro!). A guerra passava-lhes ao lado. A nós também. Afinal os turras andavam longe, pelo Norte da Província. A frente Leste não tinha, ainda, sido aberta. Fustigavam a Pedra Verde. Nambuamgongo. Nóqui.
Nomes que os anos quentes da guerra mitificaram e que inspiravam respeito. Muito respeito e à volta dos quais se fazia um silêncio que amedrontava quando eram pronunciados. Pela Rádio pouco se sabia e no Jornal nada se lia. Quando – de quando em quando – nos chegavam os ecos dos combates, através de relatos que em surdina passavam de boca em boca, sentíamos o medo que seria cair numa emboscada no seio daquele mato imenso, colossal e escuro. Quase nos parecia ouvir o barulho do capim e o tilintar das catanas inimigas e baionetas que, no início da guerra, adornavam as Mausers dos (nossos) combatentes. Eram aqueles nomes que, afinal, nos lembravam que vivíamos uma guerra que parecia, pacientemente, sem pressas, esperar por cada um de nós. A nossa vez haveria de chegar! Era, talvez, a única certeza!
Enquanto tardava essa hora que julgávamos fatal, a Rua era a nossa (na)morada dilecta e o Sol um companheiro que nunca nos abandonava. Mesmo quando o dia já cansado, inevitavelmente, se vestia de negro, adormecíamos com a certeza que logo pela manhã, ao romper do dia, lá estaria de novo aquele companheiro quente e luminoso a acordar-nos pelas frestas da janela.
Fora de casa é que estávamos bem. Jogávamos à bola no Parque da Vila – palco de tantas aprendizagens – com pontapés que levavam muitas vezes, para nosso desalento, a borrachinha em voo sem regresso sobre o muro e as mangueiras do quintal do velhote Lemos. Trepávamos as buganvílias e as árvores que serpenteavam a Rua de Trás, onde as (mães) pretas montavam banca e vendiam os inigualáveis doces de jinguba. Rodávamos filmes de Cowboys e Indíos, dirigidos com mestria e imaginação pelo Zé Lemos (qual Spielberg!). Fugíamos para o Rio e para a Lagoa do John. Construíamos e afundávamos jangadas de bananeiras.
Uns com fisgas e os mais afortunados com pressões d’ar, íamos, em chusma, à caça das rolas e dos siripipis para os lados do Forno da Cal e da Cerâmica. Pelo caminho ruminávamos (como gostava de dizer a Cecília) chuíngamos adquiridos na loja do velho Falcão ou, em tempos ainda mais idos, no bar do velho Fraga. Intercala(pá)vamos um p no me(p)eio de cada pa(pa)lavra qua(pa)ndo não quer(ep)íamos se(pe)r entendi(pi)dos.
Subíamos aos Filtros da Água e na volta jogávamos matraquilhos no Chipútia (Matraquilhos! O único desporto em que atingi alguma notoriedade! Bola nos três era golo pela certa!)
Coleccionámos cromos que comprávamos na Loja do Ambrósio e gozávamos com as encantadoras (!) e inefáveis sobrinhas.
Nos intervalos das nossas aventuras, quando estávamos já a tinir e a guita não chegava para um Nilos ou um Delta, fumávamos com a mesma avidez um chiquinho ou mesmo uma biúla esquecida num cinzeiro qualquer e combinávamos novas fugas, novas aventuras. E quando, de quando em quando, nada havia para fazer, provocávamos com alguma crueldade os boleiros e sorveteiros que a mãe dos “Penas” tinha ao seu serviço – vítimas, às vezes, do nosso ócio.
Soltos e cheios de fúria dançávamos o Twist e com muito farfalho e doçura, os tangos a média luz e os números musicais mais românticos (Quando calienta el Sol naquela playa, sinto tu cuerpo vibrar...). Nas tardes de cinema, ultrapassada a vigilância atenta e implacável do Alexandrino – o eterno artista principal das suas próprias histórias – vibrávamos com as proezas dos nossos heróis – Gary Cooper, Marlon Brando, John Waine e tantos outros. Era verem-nos a incentivá-los nos momentos decisivos das lutas: Dá-lhe! Agora! Boa! Começavam, também, a despontar as primeiras fantasias com a Elisabeth Taylor, Sofia Loren...
Com pachorra de Domingo, à sombra de uma árvore (seria uma acácia?) que nos viu crescer a todos, plantada junto do muro de pedra e cimento que envolvia as traseiras do Clube da Vila, aguardávamos pela santa saída da Missa. Era um ritual que se repetia invariavelmente ao fim da manhã, quando o Sol começava a abrasar. As motorizadas e bicicletas descansavam junto do passeio. Com uma das mãos a segurar com estilo – previamente estudado – um cigarro e a outra enfiada no bolso das calças azuis escuras de Terylene que, com a camisinha branca ou azul clarinho e sapato engraxado, fazia o trajo Domingueiro preferido das nossas mães (não era Santanita), ali estávamos, seguros da pose, à espera que o padre Zé, lá dentro, proferisse as palavras que há muito ansiávamos: Ide em Paz e o Senhor vos acompanhe.
Finalmente, as paixões, as nossas paixões – umas secretas e sublimadas, outras proibidas e algumas, poucas, correspondidas – começavam a sair da Igreja. Mais bonitas e castas do que nunca. Num gesto rápido e discreto deixavam cair o véu que lhes cobria os cabelos e que durante a missa lhes emprestava a aura de recolhimento que a ocasião e o lugar requeriam, mas que, cá fora, lhes roubava alguma sensualidade e algum esplendor. Levantavam os olhos em direcção àquela árvore (seria uma acácia?) e trocavam-se olhares cúmplices.
Os mais felizardos que já namoravam com autorização dirigiam-se, emproados e ufanos, em direcção às suas conquistas que, acompanhadas por amigas, deixavam, calculadamente, as mães adiantarem-se no caminho de regresso a casa para aprontarem o almoço melhorado de Domingo.
Era um quadro digno de uma tela romântica, mas algo insólita: o namorado de mão dada com... a motorizada ou a burra e a namorada de mão dada com... a amiga! Pôr o braço sobre o ombro ou mesmo dar a mão em público, era coisa só permitida quando o enlace fatal estivesse mais próximo e se mostrasse coisa irreversível.
E assim, sem pressa, adolescíamos. Crentes e seguros que aqueles anos jamais fariam anos.
O nosso herói, era bem mais pacato, procurava outras companhias e outras aventuras. Apesar de desbarbado e ainda imberbe, por razões que desconheço, porventura fortuitas, começou a acamaradar com um grupo de militares, chefiado pelo Alferes – comandante do Destacamento. Entrava no Quartel com o mais à vontade com que nós entrávamos na sala de jogos do Clube Ferrovia, nos dias em que o velhote Moreira estava de mau humor. Passeava de Unimog como se de um verdadeiro magala se tratasse e os magalas, esses, tomavam-no como um camarada de armas. Para onde iam, lá ia ele. Acompanhava-os para todos os lados.
Um belo dia, melhor, uma bela noite os nossos militares decidiram que deviam fazer daquela, a noite da iniciação do nosso herói – a Primeira Noite. A que jamais se esquece. A mais embaraçante de todas.
Por cima da roupa que a mãe lhe destinara para aquele dia, enfiaram-lhe um camuflado que excedia, como facilmente se imagina, em dois ou três palmos a estatura do nosso herói. Ficava-lhe enorme! Com duas ou três voltas arregaçaram-lhe as mangas e a bainha das calças, espetaram-lhe o boné em cima da cabeça e aí estava o nosso herói feito soldado (raso) e pronto a ganhar uns galões, perdendo, nessa noite, para sempre, a inocente virgindade. Subiu, pelo seu pé, para o Jeep, um Willys descapotável – igualzinho àquele com que o velhote Pessoa, um dia, subiu a antiga escadaria (que bonita que era!) do Clube da Vila – e sentou-se ao lado do Alferes.
Finalmente, as paixões, as nossas paixões – umas secretas e sublimadas, outras proibidas e algumas, poucas, correspondidas – começavam a sair da Igreja. Mais bonitas e castas do que nunca. Num gesto rápido e discreto deixavam cair o véu que lhes cobria os cabelos e que durante a missa lhes emprestava a aura de recolhimento que a ocasião e o lugar requeriam, mas que, cá fora, lhes roubava alguma sensualidade e algum esplendor. Levantavam os olhos em direcção àquela árvore (seria uma acácia?) e trocavam-se olhares cúmplices.
Os mais felizardos que já namoravam com autorização dirigiam-se, emproados e ufanos, em direcção às suas conquistas que, acompanhadas por amigas, deixavam, calculadamente, as mães adiantarem-se no caminho de regresso a casa para aprontarem o almoço melhorado de Domingo.
Era um quadro digno de uma tela romântica, mas algo insólita: o namorado de mão dada com... a motorizada ou a burra e a namorada de mão dada com... a amiga! Pôr o braço sobre o ombro ou mesmo dar a mão em público, era coisa só permitida quando o enlace fatal estivesse mais próximo e se mostrasse coisa irreversível.
E assim, sem pressa, adolescíamos. Crentes e seguros que aqueles anos jamais fariam anos.
O nosso herói, era bem mais pacato, procurava outras companhias e outras aventuras. Apesar de desbarbado e ainda imberbe, por razões que desconheço, porventura fortuitas, começou a acamaradar com um grupo de militares, chefiado pelo Alferes – comandante do Destacamento. Entrava no Quartel com o mais à vontade com que nós entrávamos na sala de jogos do Clube Ferrovia, nos dias em que o velhote Moreira estava de mau humor. Passeava de Unimog como se de um verdadeiro magala se tratasse e os magalas, esses, tomavam-no como um camarada de armas. Para onde iam, lá ia ele. Acompanhava-os para todos os lados.
Um belo dia, melhor, uma bela noite os nossos militares decidiram que deviam fazer daquela, a noite da iniciação do nosso herói – a Primeira Noite. A que jamais se esquece. A mais embaraçante de todas.
Por cima da roupa que a mãe lhe destinara para aquele dia, enfiaram-lhe um camuflado que excedia, como facilmente se imagina, em dois ou três palmos a estatura do nosso herói. Ficava-lhe enorme! Com duas ou três voltas arregaçaram-lhe as mangas e a bainha das calças, espetaram-lhe o boné em cima da cabeça e aí estava o nosso herói feito soldado (raso) e pronto a ganhar uns galões, perdendo, nessa noite, para sempre, a inocente virgindade. Subiu, pelo seu pé, para o Jeep, um Willys descapotável – igualzinho àquele com que o velhote Pessoa, um dia, subiu a antiga escadaria (que bonita que era!) do Clube da Vila – e sentou-se ao lado do Alferes.
Atrás do Jeep, seguia o Unimog com os restantes soldados. Lá foram todos em cumprimento do dever – patrulhar as redondezas da Vila. Coisa que faziam todas as noites ou quase. Só que aquela era especial. A missão era mais delicada. Levar o nosso herói, pela primeira vez, às putas!
Ao meio do caminho, nervoso, o nosso herói teve vontade de fazer chi-chi. Desceu do Jeep, um pouco envergonhado, meteu-se um ou dois metros dentro do capim e logo aí apercebeu-se das dificuldades que o esperavam: Desapertar os botões da braguilha do camuflado, desabotoar os das calças, e ainda as cuecas. Uff!
Tirou a dita para fora e logo constatou que com tanta roupa, a coisa mal chegava a espreitar o lindo céu estrelado que estava nessa noite. Indeciso, levou a mão à cabeça e coçou-a levemente, preocupado com a parca dimensão que a dita apresentava. Perguntou-se a si mesmo, serei capaz? Estremeceu. Sentiu alguns suores frios. Mas, depois, lembrou-se que aquilo, quando chegasse a hora, iria crescer ainda! Ficou mais descansado. Aliviado subiu de novo para o Jeep.
Quando chegaram ao quimbo aprazado, os tropas, já batidos neste tipo de missão, não tiveram dificuldades em arranjar uma mulher que se dispusesse a mostrar ao nosso herói que a vida é feita de diferentes prazeres.
– Vem “minino” entra! Não tem medo "minino"!
Medo. Medro era o que ele mais tinha. Baixava a cabeça e olhava para a zona nevrálgica na expectativa de ver o volume a aumentar, mas nada! Queda, a dita, mantinha-se inalterável!
– Áca minino! Entra! Insistia a “dama”.
Baixou a cabeça para poder entrar na portinhola da casa – uma cubata feita de pau-a-pique, coberta de capim – e, mais uma vez aproveitou, para espreitar a zona nevrálgica. Com satisfação constatou que a dita começava a compor-se. O ânimo começava a chegar-lhe. Atirou-se então à dama. Ou ao contrário, não sei. Certo é que se embrulharam os dois na esteira, feita de cana e que servia de cama a quem por ali vivia passava ou por ali passava. A luz muito amarela do candeeiro a petróleo e a manta que os cobria não lhe permitia entrever os traços da mulher que tinha por cima dele, nem, muito menos, os pormenores da humilde casa que o hospedava por breves momentos. Breves, mas inesquecíveis e incontáveis!
Quando tudo terminou, levantou-se, abotoou de novo a braguilha e deu-se, então, conta, espantado, que nem sequer tinha despido o camuflado! De imediato uma dúvida assaltou-lhe a mente para o resto da vida: Será que tinha conseguido? Será que tinha sido daquela vez? Ainda hoje, o nosso herói, não sabe responder a essa questão magna. A dúvida continua a persegui-lo. A atormentá-lo.
Meu caro, tranquiliza-te: a virgindade, às vezes, não se perde de uma só vez! Essa é a regra, mas há excepções que por vezes se esgueiram ...
Manuel Sampaio
Maio/Junho de 98, Lisboa
Perguntas singelas...
Li ontem no Bloco de Notas o seguinte trecho de prosa escrito com a maior das naturalidades: "... conheci os dois irmãos (...), Octávio e Marcelo, moçambicanos, brancos, mas aparentemente com um toque de mestiçagem, que os deve orgulhar".
Perguntas singelas: será que o mesmo autor, José Vascocelos Costa, teria sido capaz de ter ficcionado com a mesma naturalidade, este outro texto não muito diferente: "conheci os dois irmãos (...), Octávio e Marcelo, moçambicanos, mestiços, mas aparentemente com um toque de brancura, que os deve orgulhar"? Não lhe ocorreria, por um momento que fosse, que poderia ser apodado de racista e xenófobo e coisas que tais... por aquelas criaturazinhas incapazes de um rasgo para além do politicamente correcto? E se lhe ocorresse, não teria hesitado em fixar o texto daquela forma?
11 de Novembro... Hoje, ao dar-me conta que estava diante de mais um dia (nesta sucessão de dias que dia a dia se vão amontoando, até um dia...) a primeira coisa de que me lembrei foi de castanhas assadas e da água-pé. Hoje é dia de S. Martinho.
Só mais tarde me ocorreu que era também dia da Independência de Angola. E eu estava lá nesse já distante dia do ano de 1975. Em Luanda. Estava profundamente convicto da bondade desse dia para o povo Angolano (sublinho povo). Não tinha qualquer dúvida - era um tempo de certezas.
Ironia: Dezembro de 1640 era também um tempo de certezas... E hoje, segundo sondagens, já há tantos com tantas dúvidas...
Tácticas... e contradições...
Um dos argumentos mais caros à Esquerda na defesa do direito das mulheres à interrupção voluntária da gravidez era o de invocar a " liberdade de a mulher poder dispôr do seu corpo". Inteligentemente, desta vez, este argumento foi deixado cair! Tácticas... Não concordo com a maioria dos argumentos a favor do sim. Sou mais sensível às razões que o não evoca. Mas... (sem grande convicção) vou votar sim. Contradições...
Um dos argumentos mais caros à Esquerda na defesa do direito das mulheres à interrupção voluntária da gravidez era o de invocar a " liberdade de a mulher poder dispôr do seu corpo". Inteligentemente, desta vez, este argumento foi deixado cair! Tácticas... Não concordo com a maioria dos argumentos a favor do sim. Sou mais sensível às razões que o não evoca. Mas... (sem grande convicção) vou votar sim. Contradições...
Uma casa portuguesa...
Hoje era dia de ir dar brilho aos sapatos ali junto à centenária "A Ginginha", entre o Teatro D. Maria II e a Igreja S. Domingos. Lá fui. Dizia o meu engraxador para o camarada (de profissão) que lhe estava à ilharga, com aquele emblemático sotaque sibilante das Beiras:
– Tu sabes o que vai ser o meu jantar logo à noitinha!?
– Não, ainda não mo disseste...! Resposta à monsieur de la palisse (como gostava de dizer a Cecília) do outro.
– Muamba! Vou comer uma muamba! Carago! (Não sei o que me deu mais forte em mim. Se este impulso de vir a correr registar esta cena do quotidiano desta Lisboa bairrista e... multicultural, se a vontade de me atirar de imediato a uma muambada com funge, jindungo e tudo!)
Hoje era dia de ir dar brilho aos sapatos ali junto à centenária "A Ginginha", entre o Teatro D. Maria II e a Igreja S. Domingos. Lá fui. Dizia o meu engraxador para o camarada (de profissão) que lhe estava à ilharga, com aquele emblemático sotaque sibilante das Beiras:
– Tu sabes o que vai ser o meu jantar logo à noitinha!?
– Não, ainda não mo disseste...! Resposta à monsieur de la palisse (como gostava de dizer a Cecília) do outro.
– Muamba! Vou comer uma muamba! Carago! (Não sei o que me deu mais forte em mim. Se este impulso de vir a correr registar esta cena do quotidiano desta Lisboa bairrista e... multicultural, se a vontade de me atirar de imediato a uma muambada com funge, jindungo e tudo!)
Uma História (Henrique não prometo...)
Estava um dia abrasador. Apesar da impiedade com que o Sol àquela hora ameaçava fustigar quem ousasse desafiá-lo, era grande a correria e a gritaria, e sufocante o manto de poeira que logo se levantava. A hora era a do recreio das dez. O mais longo dos períodos que intervalavam as aulas da manhã, e, naturalmente, o mais impacientemente desejado. Não havia tempo a perder: Os que eram capazes de dar dois toques seguidos na bola sem a deixar cair, e de a controlar vitoriosamente até aos montinhos de areia que singelamente demarcavam as balizas, fazendo sentar com um gingar de corpo quem lhes surgisse pela frente, organizavam num abrir e fechar d’olhos uma aguerrida jogatina – tantos para um lado, outros tantos para outro. Os dotados de inato talento, naturalmente, eram os primeiros a ser seleccionados. Ora para um lado, ora para o outro. As raparigas, e os rapazes que ficavam de fora daquela implacável triagem, optavam por um outro jogo mais saudável – a barra do lenço. Apenas exigia concentração e velocidade na corrida. Para os rapazes, envolvia um atractivo extra – às vezes a desenvoltura e a corrida atabalhoada desnudava as pernas das raparigas bem mais acima do que era habitual e apercebiam-se, boquiabertos, de formas que só em puros devaneios eram tangíveis. Nos dias que se seguiam, à noite, o deslumbramento dessas visões convocava inevitavelmente a fantasia de quem tinha tido esse supremo privilégio; Os mais impetuosos e inclinados a alguma violência elegiam um outro passatempo. Chamavam-lhe o garrafão: o azarado que se distraísse e fosse tocado pela mãe dentro das linhas do denominado garrafão (desenhadas no chão com a simplicidade de uma gravura rupestre) era severamente punido com tapas ao longo do dorsal enquanto não lograsse alcançar e tocar, ainda que fosse com aponta dos dedos, o muro distante que fora previamente escolhido para coito. Aquela algazarra e gritaria, misturadas com as ondas de poeira em ebulição, abafavam seguramente o costumeiro alvoroço do mais animado mercado árabe. Apenas um rapaz franzino, cabelos ondulados e castanhos, calções curtos e justos ao adelgaçado corpo, que contava quase tanto de idade como os dedos das suas pequenas mãos, se isolara daquela enorme balbúrdia e agitação. À sorrelfa, mas sem deixar no entanto de assumir um estilo que, claramente, procurava que se assemelhasse a um dos galãs de cinema que venerava, levou à boca a beata que restara de um cigarro que na tarde anterior surripiou do cinzeiro de pé que cirandava pela sala de estar da casa de um tio que lhe era muito querido. Deu umas baforadas e encostou-se ao velho muro, empalidecido pelo tempo, que delimitava o átrio do colégio do passeio que ladeava a artéria principal daquele lugar distante, parado e perdido nas savanas do continente Africano.
Com a cabeça levemente inclinada para o chão, ora pontapeando os pedaços de argamassa que se iam soltando do carcomido muro e das paredes envolventes, ora calcando premeditadamente o escasso e raso capim, que rente ao muro conseguia sobreviver ao jogo da bola e àquelas desvairadas brincadeiras que ali diariamente se repetiam, ali estava o Edmundo, pensativo, encostado não só àquele velho muro, mas também a uma pergunta que há muito tempo o assaltava e para a qual não tinha ainda encontrado resposta e não sabia se alguma dia a encontraria. Era algo de estranho. Algo que não sabia explicar. Um mistério que apesar de muito nele cismar, não lograva decifrar.
Poemas (ridículos) de amor, quem um dia os não fez...? (I)
Há sempre um cais onde esperar
Uma sombra onde repousar
Uma palavra por inventar
(Uma caipirinha que se bebe
Sem nunca acabar)
Um sorriso
Que se detém nos teus lábios sem se desfazer
Um fim de tarde
Que baloiça na linha do horizonte
E se recusa a escurecer
Um rio
Que corre sem nunca desaguar
Um barco que vai e volta
Redemoinha nos teus seios
Perde-se em círculos na tua cintura…
Onde eu, louco viajante
Me deito a navegar
Espantoso...
É espantoso. Condoleeza Rize, é hoje a Secretária de Estado da nação mais poderosa do planeta! Espantoso: Há quarenta anos apenas, então menina, era lhe vedado beber da mesma torneira em que bebiam os meninos brancos, não podia apanhar o mesmo autocarro ou frequentar a mesma escola. Por uma simples razão. Ser negra. Hoje lidera a política Externa e de Segurança dessa mesma nação que durante os melhores anos da sua juventude a segregava e humilhava.
É espantoso o passo largo, firme e decidido que os EUA deram em tão pouco tempo – menos de uma geração – no reconhecimento do direito a uma cidadania igual e plena a todos os seus cidadãos. Em nenhum outro país do mundo se assistiu (ou se assiste) a um tão rápido processo de integração efectiva dos cidadãos de outras cores ou credos. Percorro as caras dos ministros dos governos Europeus, em particular das ex-potências coloniais que por força da história acolhem desde há muito comunidades de diferentes raças, e não vejo nenhum negro, indiano ou asiático. E altos funcionários do Estado, há-os!? Alimento algumas dúvidas. E apresentadores de Televisão!? Os dedos de uma mão bastariam para os contar (veja-se, em contraponto a CNN). No entanto esta Europa enche todos os dias a boca com seu multiculturalismo e com o seu modelo de integração querendo muitas vezes, com altivez e arrogância, cotejar, neste campo, com os EUA. Espantoso.
Não sei que idade terá a Condoleeza Rice. Será mais nova do que eu. Pouco mais. Mas ao vê-la, há dias, numa entrevista de carácter pessoal, recordar sem qualquer azedume, sem ponta de rancor (tão frequentes e inusitados, embora até compreensíveis), a segregação racial de que fora vítima durante os anos sessenta nessa grande democracia, quer queiramos ou não, que efectivamente são os EUA desde a sua fundação, não pude, dizia, deixar de rememorar, inevitavelmente, os meus tempos de Escola em Angola, nesses mesmos anos sessenta – os derradeiros do vasto período colonial (colonialista, como sublinharia eu próprio nos meus anos de militante leninista) – em pleno regime Salazarista:
Os meus colegas do Colégio eram na sua maioria brancos. Apenas havia dois negros (pretos, como aludíamos nós), e alguns mulatos. Três dos mestiços, o Alberto, o João e o Manecas eram, e são felizmente, meus primos direitos. Éramos, e felizmente somos, como irmãos. Pretos, eram, na realidade só dois. O Satumbo e o Chandamisssa.
Eram poucos (noutros lugares seriam bem mais), muito poucos, mas frequentávamos o mesmo Colégio (privado), pagávamos as mesmas propinas, corríamos pelos mesmos corredores, frequentávamos as mesmas salas de aulas, sentávamo-nos nas mesmas carteiras, jogávamos com a mesma bola e... bebíamos da mesma torneira, nesses mesmos anos sessenta!
Os meus colegas do Colégio eram na sua maioria brancos. Apenas havia dois negros (pretos, como aludíamos nós), e alguns mulatos. Três dos mestiços, o Alberto, o João e o Manecas eram, e são felizmente, meus primos direitos. Éramos, e felizmente somos, como irmãos. Pretos, eram, na realidade só dois. O Satumbo e o Chandamisssa.
Eram poucos (noutros lugares seriam bem mais), muito poucos, mas frequentávamos o mesmo Colégio (privado), pagávamos as mesmas propinas, corríamos pelos mesmos corredores, frequentávamos as mesmas salas de aulas, sentávamo-nos nas mesmas carteiras, jogávamos com a mesma bola e... bebíamos da mesma torneira, nesses mesmos anos sessenta!
Nós – eu, os meus primos, o Santumbo e o Chandamissa - em regime colonial e em ditadura, e a Condoleeza Rice (uma grande senhora, quer gostem ou não) e as suas quatro amigas (brutalmente assassinadas numa Igreja Baptista por aqueles que defendiam a discriminação racial com injustificada ferocidade ), num país livre e desde a sua origem uma grande democracia... Espantoso!
Uma história ( parte II )
.... Era algo de estranho. Algo que não sabia explicar. Um mistério que apesar de muito nele cismar, não lograva decifrar.Ao fundo do quintal da casa onde vivia, junto a uma papaieira que se erguia, esguia e altiva, para o céu, permanecia já há alguns anos, no meio de muita tralha que por lá havia, um velho tambor de gasolina, vazio, enferrujado e que há muito deixara de ter qualquer serventia a não ser a de o velho cozinheiro lá de casa – o Miápia – nele se empoleirar, e com uma vara bifurcada numa das pontas colher as deliciosas papaias antes que elas viessem a sucumbir de maduras à lei inexorável da gravidade e se esborrachassem inevitavelmente no chão.
Cada vez que o pequeno Edmundo – constatava ele – acertava no enferrujado e vazio tambor com um pedra ou mesmo quando o percutia com o nó dos seus pequenos e inábeis dedos ou com qualquer outra coisa que fortuitamente tivesse à mão, o som que se fazia ouvir – uma toada que se prolongava por alguns segundos até se esvair, como se de um crepúsculo se tratasse – tinha, sem saber porquê, e era essa a pergunta que há muito o consumia, o misterioso dom de o transportar para a longínqua aldeia onde, poucos anos, antes nascera. Naquele instante sentia-se apresado por um estranho estado de alma, vago e nebuloso que teria sérias dificuldades em o caracterizar se alguém o interpelasse. Melancolia? Nostalgia? Saudade? Eram vocábulos dos quais não conhecia ainda a verdadeira significação. Mas fosse o que fosse, o certo é que aquele suave emaranhado de sentimentos o deixava tão consolado e tão acalentado, que era como se regressasse por felizes momentos ao útero materno. E... apetecia-lhe fazer ecoar de novo o tambor. Atirava-lhe uma outra pedrinha e… mal soava a mágica toada, aquela bruma de sensações, enevoada e amena, voltava a envolvê-lo e, estranhamente, a aconchegá-lo. E regressava de novo a aldeia… – Vilar dos Vinhedos, uma aldeia de Trás-os-Montes.
Nada visualizava, porém. Nem a casa onde nascera, nem as grandes lajes romanas que faziam o caminho de sua casa ao Largo do Adro, nem as tílias que tarjavam a Igreja oitocentista onde fora baptizado. Nada visualizava. E de nada se lembrava. Não tinha a mais ténue recordação daquele lugar que lhe assaltava a memória mal ecoava aquela mágica melodia.
Nada visualizava, porém. Nem a casa onde nascera, nem as grandes lajes romanas que faziam o caminho de sua casa ao Largo do Adro, nem as tílias que tarjavam a Igreja oitocentista onde fora baptizado. Nada visualizava. E de nada se lembrava. Não tinha a mais ténue recordação daquele lugar que lhe assaltava a memória mal ecoava aquela mágica melodia.
Naturalmente que nenhuma imagem, por mais esbatida que fosse, ficara gravada na sua lembrança: a mãe, ele e a irmã de colo, tinham deixado os vinhedos, os quelhos, o largo do Adro, as lajes romanas, o Senhor da Capelinha, nos idos de Abril de 1953, apenas três meses depois de cumprir o seu segundo aniversário!
Embarcaram num dia chuvoso, em Lisboa, no paquete "Mouzinho" da Companhia Colonial de Navegação que fazia a sua derradeira viagem pela costa da Àfrica Ocidental Portuguesa, com destino ao Lobito
Comtinua... se calhar...
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